Eine Erinnerungsspalte

Es ist schon eine Weile her, dass der Kommunismus seinem Misserfolg nachgeben musste. Kurz darauf besuchte ich die ehemalige DDR. Auf einem alten kommunistischen Dreirad…

Rostock bei Nacht

Ich saß auf einer Terrasse in Rostock. Mit einer 750er Seitenventilmaschine ist das eine dreitägige Fahrt von Gelderland. Eine abgewrackte alte Goldwing donnerte über den Platz. Das Ding wendete. Hielt an. Der Fahrer trat vom Abschleppwagen ab und kam auf mich zu. Er war groß, muskulös und doppelt tätowiert. Ein richtiger Brocken, kein typischer Biker. Mit einem Totenkopfring an der Hand deutete er auf meine Ural. „Mann, was machst du denn hier mit so einem Schrotthaufen?!“ Das musste erklärt werden. „Setz dich und trink ein Bier.“ Mein Tischnachbar, der aussah wie ein erfolgreicher Disney-Neonazi mit vielen nationalsozialistischen Markierungen, stellte sich vor: „Großer Dirk.“

Aber sein Biker-Club-Name war Adelwolf. Ich heiße Dolf. „Ah,… Adolf? “. "Ja, aber von indischer Seite." Und der fragliche Großvater Dolf ging verloren, als das Handelsschiff, auf dem er segelte, von einem japanischen U-Boot torpediert wurde. "Ach so. Ja, alles war endgültig. Scheisse war dass. “

Adelwolf entpuppte sich als Vorsitzender des örtlichen Radfahrers. Faul bis etwa dreißig Fair bis gut ausgebildet. Arbeitslos Keine chance Schließlich wurden ehemalige Ostdeutsche diskriminiert. "Scheisse!"

Wir tranken noch ein Bier. Die Kellnerin behandelte mich mit neuem Respekt. Ich war offensichtlich in guter Gesellschaft. Fat Dirk musste los. Er meinte, wenn ich gegen acht Uhr wieder da wäre, könnte er mit zum Clubabend kommen. Um 20:01 Uhr donnerten vier Motorräder auf den Platz. Die Deutschen sind immer so präzise.

Man schüttelte die Hände, tauschte Namen aus und verschwand im Konvoi aufs Land. Deutsche lieben Konvois. Dort stand ein verlassener Schuppen, den der Club in Besitz genommen hatte. Wir waren nicht die Ersten. Auf dem Hof ​​standen bereits gut ein Dutzend alte, schwere japanische Fahrräder. Adelwolf wurde respektvoll empfangen.

Als eingeladener Gast wurde ich freundlich empfangen. Die Kiste Bier, die ich aus dem Wagen nahm, wurde mit gespielter Empörung entgegengenommen. „Wenn wir schon eine einladen, nehmen wir nichts mit!“ Aber trotzdem: „Schule!“

Sie wirkten auf den Durchschnittsmenschen etwas furchteinflößend. Aber sie waren nette Leute. Trotz ihrer sozialen Einschränkungen machten sie das Beste daraus. Es waren etwa zwanzig Personen. Darunter waren ein paar Motorradfahrerinnen. Es gab Bier und Bratwurst. Auf dem Herd wurden Ofenkartoffeln gebraten.

Später stellte sich heraus, dass die Scheune als Bar, Werkstatt, Motorradschrottplatz und Lagerhalle gedient hatte. Eine Hubbrücke. Jede Menge Werkzeug. Zwischen den Schrotthaufen lagen einige neuere Motorräder mit ausländischen Kennzeichen. Es gab ein paar Kisten mit Ein-Liter-Flaschen Wodka. Ungefähr hundert Kisten.

Hinter der Bar lag eine Schrotflinte. Im Hof ​​hinter dem Lagerhaus wuchs Cannabis. Vielleicht für ein zusätzliches Einkommen und zur Sicherheit. Es wurde immer später. Die Stimmung blieb freundlich. Es wurde viel gekifft. Sie fuhren in meinem russischen Beiwagen herum.