Ein alter Bekannter

Weil wir nicht mit diesen bewährten nutzlosen Masken gehen, haben wir uns gegenseitig erkannt

"Du bist ... nicht wahr?" Vierzig Jahre nach dem letzten Treffen gab es einige Zweifel. Aber ja, "Wir waren es."

Und anscheinend war zumindest ein Teil des Interesses von da an geblieben, denn wir trafen uns im Undercover-Mekka der MZ- und Hercules-Enthusiasten, der unübertroffenen Gekra in Dieren. CEO Gerrit Kranenburg sah unter seiner blauen Kappe zufrieden aus und sagte: "Wenn Sie aufholen wollen, werden Sie wahrscheinlich Tee wollen."

Es stellte sich heraus, dass Maarten erst zwei Wochen nach seinem Tod als Freiberufler weiterarbeiten musste. Nach unserer gemeinsamen Motorzeit hatte er sein Studium beendet. Er war in die Pharmaindustrie eingetreten, hatte ein gutes Leben und eine Karriere und war jetzt in einer verschwenderischen Rente. Er war ein weiterer Pensionär, der glücklich zu dem Schluss kam, dass er jetzt so beschäftigt war, dass er sich nicht vorstellen konnte, jemals Zeit zum Arbeiten gehabt zu haben. Und er hatte auch wieder angefangen, Motorrad zu fahren.

Wir haben einige Erinnerungen mitgebracht, von denen jeder moderne Motorradfahrer, der eine Weste trägt, jetzt Flocken zwischen den Fingern bekommen würde

Die Zeit, in der er angenehm rauchte, verwechselte einen VW-Bus mit einem Känguru und entschied, dass er dieses Biest töten wollte. Er war schon eine ganze Weile in Traktion. Wir schmuggelten während der Krankenhausbesuche Whisky hinein. Das wirkte Wunder für seinen Schlaf und seinen Blutdruck. Die Zeit, als ein gemeinsamer Freund mit seinem Suzuki T500 auf der Rückseite gegen einen Ford Taunus prallte, über das Dach rollte, vor dem Auto abstürzte und von demselben Taunus überfahren wurde. Die Freundin eines anderen Mädchens, die den Motor ihres Schatzes in Brand setzte nachdem sie ihren Freund mit einem anderen küssen sah. Die Zeit, als wir abends ein Feld in den Ardennen überquerten und in loser Erde steckten. Im Dunkeln sahen wir weiter unten den Kirchturm des Dorfes, den wir suchten. Wir entschieden, dass es ein guter Tag gewesen war und schliefen auf dem frisch gepflügten Boden neben unseren Fahrrädern.

Die Zeit, als Gekke Fredje - der wegen seines täglichen Trinkens auch 'Kratje' genannt wurde und tatsächlich einen alten, doppelten und sehr schicken Namen hatte - seinen Norton in seinem Zimmer in der Hoffnung gestartet hatte, dass der Klang des müßigen Zwillings ertönte würde ihn in den Schlaf singen. Der Teilemanager eines britischen Markenclubs, der für seinen eigenen Handel Geld aus der Schatzkammer des Clubs gestohlen und daher regelmäßig verprügelt wurde. Aber er blieb im Amt. Weil niemand so gut billige Teile bekommen konnte. Die HDCU befand sich in der Vrouw Juttestraat, die aus Studenten und Bauarbeitern bestand. Der Witz war, aus Ihrem fahrenden Liberator auszusteigen und Ihr erstes Lager zu beenden, bevor Ihr Motor abgestellt wurde. Wir kamen zu dem Schluss, dass wir überlebt haben und uns etwas beruhigt haben.

Einige dieser Freunde waren damals wegen des zu intensiven Lebens ein bisschen tot. Aber zumindest zusammen wussten wir von der Existenz einiger anderer.

Nach seinem Studium gab Maarten das Motorradfahren auf

In seinem späteren Leben war er nicht in die Falle einer Midlife-Crisis geraten, also hatte er weder eine Harley-Davidson noch einen jüngeren Partner gekauft. Aber jetzt, da er seine Freiheit ungehemmt gewonnen hatte, hatte er wieder angefangen zu fahren. Zuerst hatte er breit geschaut. Er war zu dem Schluss gekommen, dass all diese modernen High-Tech-Produkte ihn nicht beeinflussten. Weder ist Leistung über 150 PS und Staus zum Nordkap. Er war zufrieden, hatte weder der Außenwelt noch sich selbst etwas zu beweisen und hatte sich einen Ex-Bundeswehr-Herkules sowie einen BMW 65 gekauft. Und jetzt war er mit dem Auto in Dieren, um Teile für den Hercules BW zu holen. Denn dieser 125 ccm Zweitakt war sein bevorzugtes Transportmittel für alles innerhalb von 50 Kilometern von seinem Zuhause geworden. Und sein Haus befand sich nicht mehr in einem Utrecht-Studenten und einem anderen armutsverzehrenden Viertel, sondern in den endlosen Ebenen von Groningen, wo sein Lief - Sie kennen ihn von sich aus. TriumphZeit? - hielt auch einige Pferde.

Wir beschlossen, bei mir zu Hause weiter zu reden

Es wurde spät. Maarten rief zu Hause an, um in Dieren zu bleiben. Weil er ein paar Blasen Whisky gegessen hat. Etwas, das ihn - oder mich - vor vierzig Jahren nie aufgehalten hätte… na ja. Witz kommt mit dem Alter. Wir beendeten den Abend jedoch mit dem Schluss, dass uns alle modernen Motorradfahrer leid tun, die nur Spa trinken, bewusst gesund essen, ins Fitnessstudio gehen, nicht rauchen und nur von der Gnade der vorprogrammierten Gruppenreisen leben.

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